Somos otros a extramuros de las poses.
Otros castigados por enroscarnos en costumbres.
Las mismas que nos parodiaban antes de lacrarnos con nombres.
Somos otros encarnados en las veces que nos gustaría,
en las noches vacías de luna, en los días donde la claridad se apropia de nuestras sombras.
Otros enfrentados entre cuatro paredes a la esencia de lo que vendrá.
Que vendrá tal y como lo desdibujemos de los deslenguados que nos rigen y guían atados a la correa del interés.
Somos otros, más como niños y sus pataletas
cuando no obtienen lo que desesperan tener.
Y ya en nuestro poder, pese a quien pese, no sirven aunque la piruleta cruja en su envoltorio.
Otros, más inconformistas para incordiar a quienes embuten pensamientos
en mentes influenciables, carentes de influjos propios y absortos en verborreas más vitales.
Somos otros encarcelados en ilusiones que intentamos robar a un escapista.
Otros, agitando un mundo sellado a nuestros miedos.
Las fobias marcan el territorio de la muerte. Olisquea y, por instinto, caza.
Somos otros en el arrabal del amor.
Donde embadurnarnos con el barro de las conquistas fallidas.
Donde electrocutarnos por ser cautivos de lo prohibido.
Otros, convencidos de que un para siempre es literal y no colateral.
Somos otros desparasitando un te quiero de los rodeos dados.
Y ahí dejas de ser otro.
Ahí eres tú.
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